Итак, я отчитала третью часть Хроник Ехо, и просто не могу не записать свои мысли по этому поводу.. как Шурф (о боги, его ведь невозможно не любить) писал в свою тетрадочку все свои мудрые мысли, чтобы не мучили они его более и остались, тем не менее, в истории..
..Меня настолько не впечатлили первые две части Хроник, что их чтение растянулось, дай бог памяти, примерно на пол года, если не больше, если не меньше.. Сейчас я не могу дождаться, с вожделением представляю, как упадёт завтра в мои руки "Ворона на мосту", и я снова столкнусь с настоящим Шурфом, или с Безумным Рыбником... Мне не терпится ещё раз взглянуть на него изнутри.. В Хаббе его показали совсем немного, раздразнили мой падкий на прекрасное и на сумасшедшее аппетит.. Разочароваться не боюсь, ибо не ожидаю ничего, но всё же с нетерпением жду момента, когда...
..а, я влюблена, по-кошачьи так влюблена в Шурфа.
А ещё ведь обещали Лойсо, а это двойная порция счастья.

Кроме всего этого, после прочтения фанфика с таким говорящим названием "нежнее" и пейрингом Маяковский/Есенин я, несмотря на окончательное осознание себя абсолютнейшей извращенкой, поняла, чего не хватало моей ненасытной душе так долго.
Поэзии.
И нежности.

Конечно, пути, которые привели меня к этим людям, весьма сомнительны.. хотя и прекрасны, по-своему.. и, безусловно, моё представление о них окрашено теперь в некие странные цвета. Но это ли важно?
Я не увлекаюсь поэзией, не увлекаюсь классической литературой и уж тем более русскими нашими писателями.. некоторые из которых, впрочем, навсегда покорили моё сердце.. но читая небольшую статью "Как писать стихи", или что-то в этом роде, авторства Маяковского, меня просто шарахнуло. Не тем, что там написано было, а просто несколькими заметками о его встрече с Есениным. Никогда не была особой поклонницей автобиографий, и рассказов о писателях, но как-то эти строчки резко так оживили для меня поэтов. Я сразу почувствовала, что они когда-то жили, что бродили по улицам, ругались, спорили... жили. И теперь, когда я читаю их стихи, я как будто слегка прикасаюсь к чужой душе. А ещё у меня в доме обнаружился толстенный том Маяковского 1941 года, который мы нагло стащили из прошлой квартиры.. раз его там оставили, значит не был нужен, так?... так прекрасно прикасаться к таким книгам, они словно дышат, словно они живые..

Не знаю, зачем всё это пишу. Давно, видно, ничего не писала, вот и вырывается..) А Маяковский всё же был натуральным Жуковым, это же надо, придумывать один стих три месяца, работяга какой)) Я думала поэты сплошь Есенины да Гамлеты, да кто угодно кроме Жуковых.. Странный мир))))

И да, я опять в интернете, от которого меня завтра пообещали избавить. Никогда ещё не применяла столько изворотливости для того, чтобы меня лишили того, чего я лишаться на самом деле совсем не хочу. Ну да ладно. 30 дней, кстати, пошли отчитываться снова.